Nombras el árbol, niña.
Y el árbol crece, lento y pleno,
anegando los aires,verde deslumbramiento
,hasta volvernos verde la mirada.
Nombras el cielo, niña.
Y el cielo azul, la nube blanca,
la luz de la mañana,
se meten en el pecho
hasta volverlo cielo y transparencia.
Nombras el agua, niña.
Y el agua brota, no sé dónde,
baña la tierra negra,
reverdece la flor, brilla en las hojas
y en húmedos vapores nos convierte.
No dices nada, niña.
Y nace del silencio
la vida en una ola
de música amarilla;
su dorada marea
nos alza a plenitudes,
nos vuelve a ser nosotros, extraviados.
¡Niña que me levanta y resucita!
¡Ola sin fin, sin límites, eterna!
Octavio Paz
Reto 22/365 Placeres prohibidos
Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos,
Como nace un deseo sobre torres de espanto,
Amenazadores barrotes, hiel descolorida,
Noche petrificada a fuerza de puños,
Ante todos, incluso el más rebelde,
Apto solamente en la vida sin muros.
Corazas infranqueables, lanzas o puñales,
Todo es bueno si deforma un cuerpo;
Tu deseo es beber esas hojas lascivas
O dormir en esa agua acariciadora.
No importa;
Ya declaran tu espíritu impuro.
No importa la pureza, los dones que un destino
Levantó hacia las aves con manos imperecederas;
No importa la juventud, sueño más que hombre,
La sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad
De un régimen caído.
Placeres prohibidos, planetas terrenales,
Miembros de mármol con sabor de estío,
Jugo de esponjas abandonadas por el mar,
Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.
Soledades altivas, coronas derribadas,
Libertades memorables, manto de juventudes;
Quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua,
Es vil como un rey, como sombra de rey
Arrastrándose a los pies de la tierra
Para conseguir un trozo de vida.
No sabía los límites impuestos,
Límites de metal o papel,
Ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta,
Adonde no llegan realidades vacías,
Leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos.
Extender entonces una mano
Es hallar una montaña que prohíbe,
Un bosque impenetrable que niega,
Un mar que traga adolescentes rebeldes.
Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte,
Ávidos dientes sin carne todavía,
Amenazan abriendo sus torrentes,
De otro lado vosotros, placeres prohibidos,
Bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita,
Tendéis en una mano el misterio.
Sabor que ninguna amargura corrompe,
Cielos, cielos relampagueantes que aniquilan.
Abajo, estatuas anónimas,
Sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla;
Una chispa de aquellos placeres
Brilla en la hora vengativa.
Su fulgor puede destruir vuestro mundo.
Luis Cernuda
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jueves, 23 de julio de 2009
Camino del Cid
Desde el año 2004, el Consorcio Camino del Cid convoca anualmente su concurso fotográfico cuyo fin es fomentar la creatividad plástica y dar a conocer al público en general la diversidad y riqueza histórica, cultural, etnográfica y paisajística del Camino del Cid a lo largo de las ocho provincias por las que discurre la ruta.
El Concurso está dotado con 12 premios (4 primeros y 8 accésits) para fotografía en color.
Más información: Página oficial
El Concurso está dotado con 12 premios (4 primeros y 8 accésits) para fotografía en color.
Más información: Página oficial
Imogen Cunningham
Nacida en Portland (EE.UU.), el 12 de Abril de 1883, se acercó al mundo de la imagen al contemplar una fotografía de Kasebier tenía entonces 20 años y estaba estudianto química en la universidad.
Unas fotografías de desnudo de su marido levantaron una gran polémica debido al puritanismo de la época, lo que hizo que Imogen guardara los negativos durante 55 años.
Creo un sello chino para firmar sus fotografías I-MO-GEN, que significa "Imaginación sin fin".
Cuando le preguntaron, cúal era su mejor fotografía respondió, sin dudar "La que haré mañana"
Unas fotografías de desnudo de su marido levantaron una gran polémica debido al puritanismo de la época, lo que hizo que Imogen guardara los negativos durante 55 años.
Creo un sello chino para firmar sus fotografías I-MO-GEN, que significa "Imaginación sin fin".
Cuando le preguntaron, cúal era su mejor fotografía respondió, sin dudar "La que haré mañana"
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miércoles, 22 de julio de 2009
Reto 21/365 Corazón negro
Corazón negro.
Enigma o sangre de otras vidas pasadas,
suprema interrogación que ante los ojos me habla,
signo que no comprendo a la luz de la luna.
Sangre negra, corazón dolorido que desde lejos la envías
a latidos inciertos, bocanadas calientes,
vaho pesado de estío, río en que no me hundo,
que sin luz pasa como silencio, sin perfume ni amor.
Triste historia de un cuerpo que existe
como existe un planeta,
como existe la luna, la abandonada luna,
hueso que todavía tiene un claror de carne.
Aquí, aquí en la tierra echado entre unos juncos,
entre lo verde presente, entre lo siempre fresco,
veo esa pena o sombra, esa linfa o espectro,
esa sola sospecha de sangre que no pasa.
¡Corazón negro, origen del dolor o la luna,
corazón que algún día latiste entre unas manos.
Besi que navegaste por unas venas rojas,
cuerpo que te ceñiste a una tapia vibrante!
Vicente Aleixandre
Enigma o sangre de otras vidas pasadas,
suprema interrogación que ante los ojos me habla,
signo que no comprendo a la luz de la luna.
Sangre negra, corazón dolorido que desde lejos la envías
a latidos inciertos, bocanadas calientes,
vaho pesado de estío, río en que no me hundo,
que sin luz pasa como silencio, sin perfume ni amor.
Triste historia de un cuerpo que existe
como existe un planeta,
como existe la luna, la abandonada luna,
hueso que todavía tiene un claror de carne.
Aquí, aquí en la tierra echado entre unos juncos,
entre lo verde presente, entre lo siempre fresco,
veo esa pena o sombra, esa linfa o espectro,
esa sola sospecha de sangre que no pasa.
¡Corazón negro, origen del dolor o la luna,
corazón que algún día latiste entre unas manos.
Besi que navegaste por unas venas rojas,
cuerpo que te ceñiste a una tapia vibrante!
Vicente Aleixandre
Reto 19/365 La dulzura
tu vientre de calor/ batalla/ puro
árboles como piedra/ ojo del cielo
así dulzura de la vida es
contra el desastre/ vientre de dulzura
así dulzura de la vida es
carbón ardiente en manos de ya niño
altura de la voz/ dos animales
fulgor o triste/ sombra de la voz
doble cantor si trata al enemigo
fulgor o triste/ voces de la sombra
cielo del ojo/ sombra de la voz
y cinturón de paz o brillo/ clara
cantorita de luz/ dulzura/ vos
Juan Gelman
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martes, 21 de julio de 2009
Reto 18/365 Oda a la abeja
MULTITUD de la abeja!
Entra y sale
del carmín, del azul,
del amarillo,
de la más suave
suavidad del mundo:
entra en
una corola
precipitadamente,
por negocios,
sale
con traje de oro
y cantidad de botas
amarillas.
Perfecta
desde la cintura,
el abdomen rayado
por barrotes oscuros,
la cabecita
siempre
preocupada
y las
alas
recién hechas de agua:
entra
por todas las ventanas olorosas,
abre
las puertas de la seda,
penetra por los tálamos
del amor más fragante,
tropieza
con
una
gota
de rocío
como con un diamante
y de todas las casas
que visita
saca
miel
misteriosa,
rica y pesada
miel, espeso aroma,
líquida luz que cae en goterones
hasta que a su
palacio
colectivo
regresa
y en las góticas almenas
deposita
el producto
de la flor y del vuelo,
el sol nupcial seráfico y secreto!
Multitud de la abeja!
Elevación
sagrada
de la unidad,
colegio
palpitante!
Zumban
sonoros
números
que trabajan
el néctar,
pasan
veloces
gotas
de ambrosía:
es la siesta
del verano en las verdes
soledades
de Osorno. Arriba
el sol clava sus lanzas
en la nieve,
relumbran los volcanes,
ancha
como
los mares
es la tierra,
azul es el espacio,
pero
hay algo
que tiembla, es
el quemante
corazón
del verano,
el corazón de miel
multiplicado,
la rumorosa
abeja,
el crepitante
panal
de vuelo y oro!
Abejas,
trabajadoras puras,
ojivales
obreras,
finas, relampagueantes
proletarias,
perfectas,
temerarias milicias
que en el combate atacan
con aguijón suicida,
zumbad,
zumbad sobre
los dones de la tierra,
familia de oro,
multitud del viento,
sacudid el incendio
de las flores,
la sed de los estambres,
el agudo
hilo
de olor
que reúne los días,
y propagad
la miel
sobrepasando
los continentes húmedos, las islas
más lejanas del cielo
del Oeste.
Sí:
que la cera levante
estatuas verdes,
la miel
derrame
lenguas
infinitas,
y el océano sea
una
colmena,
la tierra
torre y túníca
de flores,
y el mundo
una cascada,
cabellera,
crecimiento
incesante
de panales!
Pablo Neruda
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domingo, 19 de julio de 2009
Reto 17/365 Pájaro azul
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
Charles Bukowski
Reto 16/365 Esferas
Muchachita que eras
brevedad, redondez y color,
como las esferas
que en las rinconeras
de una sala ortodoxa mitigan su esplendor...
Muchachita hemisférica y algo triste
que tus lágrimas púberes me diste,
que en el mes del Rosario
a mis ojos fingías
amapola diciendo avemarías
y que dejabas en mi idilio proletario
y en mi corbata indigente,
cual un aroma dúplice, tu ternura naciente
y tu catolicismo milenario...
En un día de báquicos desenfrenos,
me dicen que preguntas por mí;
te evocotan pequeña,
que puedes bañar tus plenos
encantos dentro de un poco
de licor, porque cabe tu estatua pía
en la última copa de la cristalería;
y revives redonda, castiza y breve
como las esferas
que en las rinconeras
del siglo diecinueve,amortiguan su gala
verde o azul o carmesí,
y copian, en la curva que se parece a ti,
el inventario de la muerta sala.
Ramón López Velarde
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sábado, 18 de julio de 2009
Revista DNG
Ya está disponible la descarga gratuita de la revista de fotografía FotoDNG en formato PDF.
Enlaces:
Descarga: Revista DNG 35 julio 2009
Visualización: on-line : DNG Online
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Descarga: Revista DNG 35 julio 2009
Visualización: on-line : DNG Online
15/365 Soneto a la rubia
Carlos, ese pataliebre, me ha vuelto a picar, para hacerme este reto más difícil si cabe, y me ha pedido que acompañe, la foto de un soneto, pero sin citar la palabra poscrita en el foro del comando.
Hace falta, muy poco para picarme y si de juegos florales se trata, la regresión al cole me agrada.
Soneto a la rubia
Carlos, mi buen amigo, aunque enredante
En reto, me propones, tarea costosa
Rimar soneto, pides, y sin citar… la cosa
Vale! Acepto el duelo y recojo …el guante
Escoger, para beber, bebida refrescante
Zarzaparrilla, refrigerio o gaseosa?
A ti te elijo, mi idolatrada espumosa.
Calor implacable, canícula asfixiante
En la terraza calmo, tomándome, una... fría
Repito. Que tengo sed y me pido una…jarra
Veo la apuesta ganada y tu cara sombría
Escribo este verso, y me acerco a la barra
Zen, me siento zen, bebiéndome otra ambrosía
Acabó aquí los versos, que el calor me achicharra.
En reto, me propones, tarea costosa
Rimar soneto, pides, y sin citar… la cosa
Vale! Acepto el duelo y recojo …el guante
Escoger, para beber, bebida refrescante
Zarzaparrilla, refrigerio o gaseosa?
A ti te elijo, mi idolatrada espumosa.
Calor implacable, canícula asfixiante
En la terraza calmo, tomándome, una... fría
Repito. Que tengo sed y me pido una…jarra
Veo la apuesta ganada y tu cara sombría
Escribo este verso, y me acerco a la barra
Zen, me siento zen, bebiéndome otra ambrosía
Acabó aquí los versos, que el calor me achicharra.
Arturo Carrasco
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jueves, 16 de julio de 2009
Reto 13/365 La rodajas de limón
Rodajas de limón
zumos de sol, cálido
zumos de sol, cálido
verano, se digieren
algas
lentas como ahogados, ya
aprendimos el lenguaje
del juke-box, del amorfox
y sobre todo trot, lento
vivo
adagio corazón
caballo
loco,
triste se desploma el cuerpo
como en un poema sentimental
o de los otros
¿Qué importa ya
¿Qué importa ya
el lento rodar de las naranjas,
los senos, los obuses, la bomba,
las cabezas
si canta Paul Ankala
si canta Paul Ankala
antigua historia de Young Alone?
También lo fuimos
También lo fuimos
y tal vez por eso
Madre Coraje lleve bikini, cante
espuma sobre el ski acuático
frente a la amenazadora verga
de fabriles chimeneas y cañones
bajo el útero atómico de un B-27
preferible que nos despierten
preferible que nos despierten
las sirenas
preferiblemente que húmedamente nos ahoguemos.
Manuel Vázquez Montalbán
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martes, 14 de julio de 2009
Reto doble 12/365 La venganza.
He recibido un correo de mi amigo poeta Carlos Palacios, que herido por mi visión del efecto Orton se ha despachado de "aquesta guisa" que reproduzco en toda su integridad:
Querido cabroncete, te dejo un poema para que lo publiques en ese maravilloso reto. Creo que tienes ilustraciones sobradas que acompañen estas letras. Pido disculpas por saltarme cualquier regla métrica, de hecho creo que no sigue ninguna, pero el mensaje es muy profundo...
"Critica voraz de ti recibo
de mis obras que publico.
Curioso vodevil amigo mío,
viniendo de ti quien en el olvido
bomba de aire deja impreso
en estampas de otro tiempo.
Y pegatinas de precio puesto
en bodegones con tintero
demostrando que te costó
cuarenta y uno setenta del vellón."
Sobra decir que el autor es mi menda. Tómalo como un regalo para este duro lunes ;-)
Fuerte abrazo,
Carlos"
Respuesta:
Mi querido, amigo Carlos
Al blanco de unos ojitos
Lupa pones so cabrito…
Obscuros he de dejarlos
El procesado repito
Revisando despacito
Esperando mejorarlos
Sólo diré amiguito…
Mi tiempo en acabarlos
Agotaré sin dudarlo
Más admite bien clarito
Oh! Mi maestro Don Carlos
No te niegues a aceptarlo
“Al señor Orton imito
Zas! Zas! En un segundito”
Ortonizarlos, ...es multiplicarlos.
Arturo Carrasco
Querido cabroncete, te dejo un poema para que lo publiques en ese maravilloso reto. Creo que tienes ilustraciones sobradas que acompañen estas letras. Pido disculpas por saltarme cualquier regla métrica, de hecho creo que no sigue ninguna, pero el mensaje es muy profundo...
"Critica voraz de ti recibo
de mis obras que publico.
Curioso vodevil amigo mío,
viniendo de ti quien en el olvido
bomba de aire deja impreso
en estampas de otro tiempo.
Y pegatinas de precio puesto
en bodegones con tintero
demostrando que te costó
cuarenta y uno setenta del vellón."
Sobra decir que el autor es mi menda. Tómalo como un regalo para este duro lunes ;-)
Fuerte abrazo,
Carlos"
Respuesta:
Mi querido, amigo Carlos
Al blanco de unos ojitos
Lupa pones so cabrito…
Obscuros he de dejarlos
El procesado repito
Revisando despacito
Esperando mejorarlos
Sólo diré amiguito…
Mi tiempo en acabarlos
Agotaré sin dudarlo
Más admite bien clarito
Oh! Mi maestro Don Carlos
No te niegues a aceptarlo
“Al señor Orton imito
Zas! Zas! En un segundito”
Ortonizarlos, ...es multiplicarlos.
Arturo Carrasco
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lunes, 13 de julio de 2009
Reto 11/365 Si mi boca...
Si mi boca, fuera pluma
y mi corazón tintero,
con la tinta de mis venas,
escribiría... te quiero.
Autor:desconocido.
Recuerdo haber cantado esta cursilada, en tiempos remotos.
Quizá sean más del gusto de mi fiel comentarista estos versos de Lope y de mayor calado, por tanto más cercanos a su tiempo...
Pluma, las musas de mi genio autoras
versos me piden hoy. ¡Alto, a escribillos!
Yo sólo escribiré, señor Burguillos,
éstas que me dictó rimas sonoras.
¿A Góngora me acota a tales horas?
Arrojaré tijeras y cuchillos,
pues en queriendo hacer versos sencillos
arrímese dos musas cantimploras.
Dejemos la campaña, el monte, el valle,
y alabemos señores. No le entiendo.
¿Morir quiere de hambre? ?Escriba y calle.
A mi ganso me vuelvo en prosiguiendo,
que es desdicha después de no premialle,
nacer volando y acabar mintiendo.
y mi corazón tintero,
con la tinta de mis venas,
escribiría... te quiero.
Autor:desconocido.
Recuerdo haber cantado esta cursilada, en tiempos remotos.
Quizá sean más del gusto de mi fiel comentarista estos versos de Lope y de mayor calado, por tanto más cercanos a su tiempo...
Pluma, las musas de mi genio autoras
versos me piden hoy. ¡Alto, a escribillos!
Yo sólo escribiré, señor Burguillos,
éstas que me dictó rimas sonoras.
¿A Góngora me acota a tales horas?
Arrojaré tijeras y cuchillos,
pues en queriendo hacer versos sencillos
arrímese dos musas cantimploras.
Dejemos la campaña, el monte, el valle,
y alabemos señores. No le entiendo.
¿Morir quiere de hambre? ?Escriba y calle.
A mi ganso me vuelvo en prosiguiendo,
que es desdicha después de no premialle,
nacer volando y acabar mintiendo.
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domingo, 12 de julio de 2009
Reto 10/365 Madre
La muerte es una madre nuestra antigua,
nuestra primera madre, que nos quiere
a través de las otras,siglo a siglo,
y nunca, nunca nos olvida;
madre que va, inmortal, atesorando
—para cada uno de nosotros sólo—
el corazón de cada madre muerta;
que esta más cerca de nosotros,
cuantas más madres nuestras mueren;
para quien cada madre sólo es un arca de cariño que robar
—para cada uno de nosotros sólo—;
madre que nos espera, como madre final,
con un abrazo inmensamente abierto,
que ha de cerrarse, un día, breve y duro,
en nuestra espalda, para siempre.
Juan Ramón Jiménez
nuestra primera madre, que nos quiere
a través de las otras,siglo a siglo,
y nunca, nunca nos olvida;
madre que va, inmortal, atesorando
—para cada uno de nosotros sólo—
el corazón de cada madre muerta;
que esta más cerca de nosotros,
cuantas más madres nuestras mueren;
para quien cada madre sólo es un arca de cariño que robar
—para cada uno de nosotros sólo—;
madre que nos espera, como madre final,
con un abrazo inmensamente abierto,
que ha de cerrarse, un día, breve y duro,
en nuestra espalda, para siempre.
Juan Ramón Jiménez
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sábado, 11 de julio de 2009
RETO 9/365 Rima 26
Voy contra mi interés al confesarlo;
no obstante, amada mía,
pienso, cual tú, que una oda sólo es buena
de un billete del Banco al dorso escrita.
No faltará algún necio que al oírlo
se haga cruces y diga:
Mujer al fin del siglo diecinueve,
material y prosaica... ¡Boberías!
Voces que hacen correr cuatro poetas
que en invierno se embozan con la lira;
¡Ladridos de los perros a la luna!
Tú sabes y yo sé que en esta vida
con genio es muy contado el que la escribe,
y con oro cualquiera hace poesía.
G.A. Bécquer- Rima XXVI
//
//
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viernes, 10 de julio de 2009
8/365 Tiempo sin tiempo
Preciso tiempo
necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta
tiempo para mirar un árbol
un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar
qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo
el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar
por qué estoy triste
y acostumbrarme
a mi esqueleto antiguo
tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato
y sin reloj
vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.
Mario Benedetti
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jueves, 9 de julio de 2009
Reto 7/365 Unos cuerpos son como flores
Unos cuerpos son como flores,
otros como puñales,
otros como cintas de agua;
pero todos,
temprano o tarde,
serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,
convirtiendo por virtud del fuego
a una piedra en un hombre.
Pero el hombre se agita en todas direcciones,
sueña con libertades,
compite con el viento,
hasta que un día la quemadura se borra,
volviendo a ser piedra en el camino de nadie.
Yo, que no soy piedra,
sino camino que cruzan al pasar los pies desnudos,
muero de amor por todos ellos;
les doy mi cuerpo para que lo pisen,
aunque les lleve a una ambición o a una nube,
sin que ninguno comprenda
que ambiciones o nubes
no valen un amor que se entrega.
Luis Cernuda
6/365 Dos palabras
Dos palabras
Esta noche al oído me has dicho dos palabras
Comunes. Dos palabras cansadas
De ser dichas.
Palabras
Que de viejas son nuevas.
Dos palabras tan dulces que la luna que andaba
Filtrando entre las ramas
Se detuvo en mi boca.
Tan dulces dos palabras
Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento
Moverme para echarla.
Tan dulces dos palabras ?
Que digo sin quererlo?
¡oh, qué bella, la vida!?
Tan dulces y tan mansas
Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman.
Tan dulces y tan bellas
Que nerviosos, mis dedos,
Se mueven hacia el cielo imitando tijeras.
Oh, mis dedos quisieran
Cortar estrellas.
Alfonsina Stormi
Foto 5/365
LAS SEIS CUERDAS
La guitarra
hace llorar a los sueños.
El sollozo de las almas
perdidas
se escapa por su boca redonda.
Y como la tarántula,
teje una gran estrella
para cazar suspiros,
que flotan en su negro
aljibe de madera.
Federico García Lorca
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lunes, 6 de julio de 2009
Foto 4/364 A la máquina de coser
Siempre me ha gustado dormirme
oyendo llover.
Por eso tu rumor es mi recuerdo,
¡oh máquina de coser!
Formaste con la bulla de la pava
Formaste con la bulla de la pava
y el picotazo de las tijeras,
el tríptico de nanas
de mis horas primeras.
Durante muchos años,
Durante muchos años,
apenas recogido,
lloviste a chaparrones
tu lluvia en mis oídos.
Lluvia que a la mañana
Lluvia que a la mañana
aparecíaflorecida de vestidos.
José Pedroni (1899-1968)
José Pedroni (1899-1968)
Foto 3/365
...Parece que os recuerdo
abrazados al mundo entre trajes de hilo,
entre la piel hermosa de una época
que nos dejó sus árboles,
el corazón grabado
sobre las pitilleras, y su dedicatoria
en las fotografías.
Ahora
cuando el destino ya no es una excusa
sino la soledad,
y los cielos están bajo el tejado
como tú los dejaste,
todo recuerda un sueño sucio
de madrugada.
Luis García Montero
Foto 2 del reto
El crimen fue en Granada
I El crimen
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡Pobre Granada!—, en su Granada.
II El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
“Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!”
III
Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada,¡En su Granada!
Antonio Machado de: Poesías de Guerra (1936-1939)
I El crimen
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡Pobre Granada!—, en su Granada.
II El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
“Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!”
III
Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada,¡En su Granada!
Antonio Machado de: Poesías de Guerra (1936-1939)
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domingo, 5 de julio de 2009
El reto
Fotografía
Tu sonrisa me atrae como
Me atraería una flor
Fotografía tú eres el hongo oscuro
De la selva
Que es su belleza
Los blancos ahí están
Claro de luna
En un jardín pacífico
Lleno de aguas vivas y de jardineros endiablados
Fotografía tú eres el humo del ardor
Que es su belleza
Y hay en ti
Fotografía
Lánguidos tonos
Donde se oye
Una melopea
Fotografía tú eres la sombra
Del Sol
Que es su belleza.
Guillaume Apollinaire
Esta es la primera de las 365 que componen el reto al que me han invitado unas amigas. Se trata de hacer una foto diaria, durante 365 días y que tenga que ver con un poema diferente cada día. El martes colgaré las siguientes, ya que me voy a Granada a buscar la poesía.
Tu sonrisa me atrae como
Me atraería una flor
Fotografía tú eres el hongo oscuro
De la selva
Que es su belleza
Los blancos ahí están
Claro de luna
En un jardín pacífico
Lleno de aguas vivas y de jardineros endiablados
Fotografía tú eres el humo del ardor
Que es su belleza
Y hay en ti
Fotografía
Lánguidos tonos
Donde se oye
Una melopea
Fotografía tú eres la sombra
Del Sol
Que es su belleza.
Guillaume Apollinaire
Esta es la primera de las 365 que componen el reto al que me han invitado unas amigas. Se trata de hacer una foto diaria, durante 365 días y que tenga que ver con un poema diferente cada día. El martes colgaré las siguientes, ya que me voy a Granada a buscar la poesía.
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jueves, 2 de julio de 2009
Ganadores concurso CCPM SOMBRAS
Enhorabuena a los ganadores del concurso del mes de junio del CCPM cuyo tema era sombras.
Primer clasificado y ganador : Madirk (Enrique) perdón por el error en el recuento
Primer clasificado y ganador : Madirk (Enrique) perdón por el error en el recuento
En segundo lugar : RojoRoto (Miguel Ángel)
Tercer puesto para: Sunso (Jesús Ángel)
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miércoles, 1 de julio de 2009
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